Cada vez que escribo una nueva página de mi vida, siento que tengo que arrancar otra que no me sirve. A menudo pienso que he aprendido poco del pasado y no necesito medallas para galardonar mis posibles méritos, que a la vez, son mis fracasos.
Qué debería hacer, pasar página o arrancarla de mi calendario.
Sigo extrayendo las esquirlas que una vez quisieron ser fragmentos de algo en construcción. Que fue alzado con restos de los escombros de muros levantados.
Aunque siento que los cimientos son cada vez más fuertes.
Amarraré las varillas con mis tendones y vaciaré mis vasos y venas para evitar grietas. De mis pulmones la azotea, uno al lado del otro. Inhalando y exhalando para cobijarme de las tormentas.
Enfundadas las paredes con mi piel, suave y cálida. No antes de vestir de muebles con mis músculos y costillas.
Tejeré un mantel con las páginas arrancadas de mi calendario de días tristes.
Seré mi hogar.
Por una vez.
Seré mía.
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